Roma-Ho
conosciuto Nguyen Chi Trung a Roma, la sera prima di Ritratti di Poesia
2014 (l’ottava, bellissima edizione al Tempio di Adriano). A dire il
vero io ero un po’ perso essendo la prima volta che partecipavo a questa
manifestazione. Ero arrivato a Roma alle 16, poi alle 17.30 da tutta
un’altra parte della città avevo tenuto un laboratorio di poesia con la
carissima Sonia Gentili (officinapoesia), poi tornato in albergo stavo
cercando di capire dove dovevo andare a mangiare. Fuori dall’albergo ho
intravisto un volto noto, un volto passato per Pordenonelegge, e ho
conosciuto Omar Ghiani, altro ottimo poeta. Così insieme ci siamo
trovati in questo ristorante romano dove in uno stesso tavolo si parlava
italiano, inglese, francese, arabo. Con la consapevolezza che si
sarebbero potute parlare anche altre lingue.
Nguyen
Chi Trung era un uomo minuto, sorridente, decisamente stempiato che mi
sedeva davanti. Non parlava italiano, ma essendo evidentemente anche lui
un po’ perso cercava di intrattenere con me, che gli stavo davanti, un
minimo di dialogo che desse ragione a quella cena. O perlomeno togliesse
ad essa la noia. Non sapevo ancora di avere davanti il più grande poeta
vietnamita vivente.
Quello
che mi ha colpito di lui è stato il sorriso, minuto eppure aperto, e
gli occhi da studioso. Da poeta. Occhi che sanno dare una consonanza a
chi li osserva. Solo un’altra volta nella mia vita mi è capitato di
provare questa sensazione: quando sono andato a trovare Zanzotto a casa
sua, scavalcando un giardino decisamente malcurato, pochi mesi prima che
morisse. Occhi vivi, quelli dei poeti. Occhi di parole.
Nguyen
Chi Trung è stato con me una persona estremamente dolce. Parlavamo in
inglese, io un inglese stentato di cui continuavo a chiedere scusa e lui
rassicurava dicendo No no your english is good. Una gentilezza
sorridente quella di Nguyen Chi Trung. Durante la cena abbiamo parlato
della cena, molto banalmente, del viaggio per arrivare a Roma, di
lavoro, e della poesia. E lì mi ha colpito una sua frase: ho aspettato 35 anni prima di pubblicare.
Una frase potente, importante, una frase che ha dentro 35 anni di
lavoro e alla fine il riconoscimento d’essere uno dei massimi poeti
esistenti. Massimi, più grandi, eppure in un corpo così minuto e
gentile.
Il giorno dopo l’ho sentito leggere le sue poesie, e devo specificare che l’ho sentito, non solo ascoltato. Perchè le poesie di Nguyen Chi Trung si fanno sentire
sulla pelle, nella carne, non solo nelle orecchie. Una lingua a me
incomprensibile il vietnamita, ma densa di musicalità, di ritmo, di
sonorità aeree quanto gravi. La poesia di Nguyen Chi Trung è
esistenzialista anche se lui stesso rifiuta tale definizione, perchè le
definizioni rischiano di essere limitanti, prigionie. Nguyen Chi Trung
parla di esistenza, di natura, di universo, di vita. Nguyen Chi Trung
parla di saggezza. Quando ha finito di leggere ho dovuto, ho dovuto,
andare ad abbracciare questo poeta. Non perchè fossi banalmente
commosso, anzi, non lo ero affatto. Ma perchè avevo provato un senso di
fratellanza, di vicinanza alle sue parole (che scorrevano in uno schermo
in italiano). Avevo sentito di essere di fronte a un maestro. E i maestri vanno abbracciati.
Poi
nella stessa giornata, quando il mio inglese ha cominciato a farsi un
po’ più coraggioso, abbiamo parlato di Dio (lui non crede in Dio), del
problema principale degli esseri umani (lui dice che è il
sovraffollamento del mondo che porta all’esaurimento di ogni risorsa),
del libro come opera a sé stante rispetto all’autore, della poesia come
potenziale bellezza e salvezza.
La
giornata è poi continuata freneticamente nei ritmi di Ritratti di
Poesia, fino a sera quando ho avuto l’occasione di parlare di nuovo con
lui. Il mio inglese, complice anche un ottimo vino e l’ottima compagnia
che nel secondo giorno cominciavo a conoscere un po’ di più (oltre a
vecchie conoscenze quali Lello Voce, Luigia Sorrentino, Maria Grazia
Calandrone), si faceva man mano più discorsivo, o forse semplicemente
non badavo più agli errori che facevo (in particolar modo allo
sbigottimento negli occhi di Nguyen Chi Trung quando non capiva se
intendevo realmente today o tomorrow). E lì abbiamo
parlato di famiglia, della mia famiglia, della sua famiglia, di
fratelli, di differenze, della solitudine del poeta, della distanza del
poeta. Una solitudine e una distanza che nei suoi occhi perdevano
l’occidentale senso di dolore per acquisire una sfumatura di bellezza e
armonia, di nostalgia. Il tutto mentre una poetessa francese, dall’altro
lato del tavolo, si sbracciava perchè credo pensava gli stessi dando
fastidio (mentre lui, sempre più dolce, mi rassicurava I want to stay here, with you).
Ho
lasciato Roma con un regalo prezioso, un libriccino di poche pagine
fatto di semplice carta e inchiostro ma che contiene le poesie tradotte
in inglese di Nguyen Chi Trung, e una sua piccola dedica in grafia
precisa, delicata, quasi disegnata. Una vera calligrafia. Una poesia che
lascia senza fiato per il peso delle parole, per le due tensioni enormi
che sa creare: da una parte musica, armonia, ritmo, dall’altra gravità
dell’affondo nella vita, della verità comunicata. Le medesime tensioni
che il poeta stesso vive ed esprime. Come ho detto è infatti un uomo
estremamente sorridente, dal sorriso morbido e piacevole, ma che quando
legge diventa serio, non cupo ma preciso, severo. Alla mia domanda su
questa trasformazione ha risposto: perchè è così la poesia.
Venti, come potete esaurire il linguaggio
fino alla vera vacuità? La parola,
questa eredità dell’immateriale, non è abissale,
non è indistruttibile e inestinguibile.
L’andare e venire nella forma miserabile –
dell’apparenza effimera, l’unica
che noi abbiamo – tutto ciò soltanto per lasciare
dietro un ultimo foglio, il verso, la poesia?
fino alla vera vacuità? La parola,
questa eredità dell’immateriale, non è abissale,
non è indistruttibile e inestinguibile.
L’andare e venire nella forma miserabile –
dell’apparenza effimera, l’unica
che noi abbiamo – tutto ciò soltanto per lasciare
dietro un ultimo foglio, il verso, la poesia?
Da Winds – traduzione di Anna Lombardo
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